踢踢踏踏的跑动声愈来愈近，凌乱、凶狂地在耳边肆虐，仿佛要奔进脑子里。
“刺仔，伊（潮州话：他）会不会已经跑了？”
矮壮的男人定身扭过脖子，颈上一道新揦开的伤口绷着，像爬了条红虫：“跑了更好。”这是一处偏远的废厂，没有车根本走不远，他阴测测笑，“要逃到外面，不怕抓不到他！分开找！”
宁奕躲在几个大木架后面，听他们由身边跑远。他确实没逃出去，不是不想，是做不到。
鼻尖上的汗越积越多，摇摇欲坠像颗晶莹的琥珀，宁奕高高扬起头靠在架子上，在灼热滚烫的呼吸声中，中了情毒似得长长呻吟。文荣的慷慨有备而来，那瓶天价的红酒中不知道被他搀了什么东西，来头很彪悍，这会儿经过酒精催化，醒了，要开始咬人。
他的呼吸越来越碎，人也有点神志不清，湿漉漉的舌头伸出来，一圈圈在干裂的唇皮上舔，收效却甚微，连呻吟声也渐渐变成痛苦的急喘。身体里嚣张的血液作弄他，齐齐往胯下一寸的地方汇聚，他想要，手指克制不住想往那里掏。
宁奕闭眼上，想象，想象这是一双钢琴师的手，修长、优雅、有力。
柔软的手心像层天鹅绒包裹他，如同熟知琴键上每一个音律一样，手的主人深谙他的渴望，细腻的指腹百般
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